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Glucksman se volvió loco a mediados de los ochenta y decía cosas muy raras, veía estalinistas por todas partes. En la época del 68 en su facultad hubo un grupo de karatekas lacanianos maoístas que daba palizas a los que criticaban lo que creían, y le dejó marcado...(de esponjiforme, humor y filosofia...)

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Doñea Imperial Parte II 
página 4 de 11

Rock, cine, comics, ciencia ficción, cervezologia y pastillas de colores...No serás más feliz pero a quien coñ... le importa...
     

Es mejor arder que desvanecerse

A principios de diciembre hice caso omiso a una noticia inquietante:
"Como le ocurriera el 14 de marzo pasado,Neil Young ha vuelto a ser ingresado en un hospital de New York a principios de esta semana, aquejado de un aneurisma cerebral. En estos momentos no se teme por su vida."
Ojalá se mejore el genio feroz...

Hey hey, my my
Rock and roll can never die
There’s more to the picture
Than meets the eye.
Hey hey, my my.

Out of the blue and into the black
You pay for this, but they give you that
And once you’re gone, you can’t come back
When you’re out of the blue and into the black.

The king is gone but he’s not forgotten
Is this the story of Johnny Rotten?
It’s better to burn out ’cause rust never sleeps
The king is gone but he’s not forgotten.

Hey hey, my my
Rock and roll can never die
There’s more to the picture
Than meets the eye.

http://www.rtve.es/rne/r3/pr/pioneros/ciclos/neilyoung.htm
http://www.sysvisions.com/feedback-zine/criticas/c_neilyoung.html
http://www.alohacriticon.com/alohapoprock/article237.html


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Refugio Nocturno

Me han contado que en Nueva York,
en la esquina de la calle veintiséis con Broadway,
en los meses de invierno,hay un hombre todas las noches
que, rogando a los transeúntes,
procura refugio a los desamparados que allí se reúnen.

Al mundo así no se le cambia,
las relaciones entre los hombres no se hacen mejores
No es la forma de hacer más corta la era de la explotación.
Pero algunos hombres tienen cama por una noche,
durante toda una noche están resguardados del viento
y la nieve a ellos destinada cae en la calle.

No abandones el libro que te lo dice, hombre.
Algunos hombres tienen cama por una noche,
durante toda una noche están resguardados del viento
y la nieve a ellos destinada cae en la calle.
Pero al mundo así no se le cambia,
las relaciones entre los hombres no se hacen mejores
No es la forma de hacer más corta la era de la explotación.

Bertolt Brecht

Oyendo Happy xmas. de Lennon en versión de Antony y Boy George.
Esta es época de hipocresías, falsos buenos sentimientos y malas conciencias.
Y me jode.


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And The Winner is....

Horrorscope me ha pasado un post de esos que llaman meme, sobre listas...La imposible misión, elegir las 10 mejores pelis...El meme, por mi parte, lo puede seguir quién quiera y pueda...

1-El Crepúsculo De Los Dioses - Sunset Boulevard B.Wilder(1950)

2-Blade Runner(R.Scott)

3-Teléfono Rojo: Volamos Hacia Moscú -S.Kubrik (1964)

4-Apocalypsis Now, F.F.Coppola (1979)

5-Perros de paja, Sam Peckinpah

6-El Mensajero del Miedo, J.Frankenheimer (1962)

7-Taxi driver, Martin Scorsese

8-Vivir(Akira Kurosawa)

9-La noche del cazador( Charles Laughton, 1955)

10-La Leyenda de la casa del infierno(J.Hough,1973)

Pero podrían ser también, entre otros:

Out of the past, 1947, Jacques Tourneur
Aguirre: the Wrath of God, Werner Herzog(1972)
Invasion of the Body Snatchers, Don Siegel (1956)
Brazil, T.Gilliam (1985)
Chungking Express, W.Kar Wai (1994)
La Dama de Shangai (O.Welles)
Ciudadano Kane (O.Welles)
los 400 golpes (F.Truffaut)
Lawrence of Arabia, D.Lean (1962)
Miller’s Crossing (Joel & Ethan Cohen)(1990)
Barton Fink (Joel & Ethan Cohen)
Erase una vez en america (S.Leone)
The Purple Rose of Cairo(W.Allen) (1985)
Raging Bull,M.Scorsese (1980)
Donnie Darko,R.Kelly
Aflicción(Paul Schrader)
El corazón del ángel(Alan Parker)
Cypher (V.Natali)
Five Easy Pieces(Bob Rafelson)
Comfort of The strangers(Paul Schrader)
Land of Plenty(Wim Wenders)
The Tenembaums(Wes Anderson)
El jovencito frankenstein(Mel Brooks)
Atrapado en el tiempo(Harold Ramis)
El Guateque(Blake Edawrds)
Olvidate de mi(Michael Gondry)
El increible hombre menguante, Jack Arnold, 1957
Enemigo a las puertas, J.J.Annaud
Arrebato(Ivan Zulueta)
La Vida Privada de Sherlock Holmes(B.Wilder) 1970
El Sentido de la vida (Terry Jones)1983
La vida de Brian(Terry Jones) 1979
Doce Monos(Terry Gilliam)
Sin Perdón(Clint Eastwood)
Mystic River(Clint Eastwood)
Criaturas Celestiales(Peter Jackson)1994
Miedo y asco en Las Vegas(Terry Gilliam)
Chinatown (R.Polanski)
El Verdugo(Berlanga)
Excalibur (John Boorman)
Ed Wood(Tim Burton)
Reservoir Dogs(Tarantino)
This is Spinal tap (Rob Reiner)
The Rutles: All You Need is Cash
It´s All About Love (Thomas Vinterberg)
Alta Fidelidad (S.Frears)
El Fantasma del Paraíso(Brian de Palma)
Los Intocables(Brian De Palma)
Carlito´s Way((Brian De Palma)
Wall Street(Oliver Stone)
Rocky Horror Picture Show(Jim Sharman)
Feliz Navidad Mr.Lawrence(N.Oshima)
Dolls(T.Kitano)
El apartamento(B.Wilder)
El Proceso(O.Welles)
Senderos de gloria(S.Kubrik)
Corredor sin retorno(Sam Fuller)
The Collector(W.Wyler)
Peeping Tom(Michael Powell)
El Sueño Eterno(H.Hawks)
Easy Rider(D.Hopper)
Terciopelo Azul(D.Lynch)
Extreme Prejudice(Walter Hill)
Kairo(Kiyoshi Kurosawa)
Old Boy(Chang Wook Park)
Cementerio Yakuza(T.Miike)
Hana Bi (T.Kitano)
In the mouth of madness(J.Carpenter)
Mad Max 2:Road Warrior(George Miller)
The Hitcher: Carretera al infierno(Robert Harmon)
Asalto a la comisaria del distrito 13(J.Carpenter)
Harry, un amigo que os quiere(Dominik Moll)
Freaks(Tod Browning)
El ejército de las tinieblas(Sam Raimi)
Un hombre lobo americano en Londres(J.Landis)
El Precio del Poder(B.De Palma)
La Ley de la Calle, F.F. Coppola, 1983
El Padrino, F.F.Coppola
El Padrino III, F.F.Coppola
Dead Man, J.Jarmusch, 1995
Sin City(R.Rodriguez & cía)
Manhattan Sur(M.Cimino)
Teniente Corrupto(Abel Ferrara)
Lenny(Bob Fosse)
Bienvenido Mr. Chance(Hal Ashby)
Happiness (T.Solondz)
24 Hour party People(Winterbottom)
El gran dictador(Chaplin)
La noche de los muertos vivientes(G.A.Romero)
Siete Días de Mayo(Frankenheimer)
Alien(R.Scott)

Y muchas más...

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Rosas Silvestres

DONDE CRECEN LAS ROSAS SILVESTRES
(Nick Cave)

Me llaman la Rosa Silvestre
aunque mi nombre era Elisa Día
Por qué me llaman eso no lo sé
porque mi nombre era Elisa Día

Desde el primer día que la vi supe que era ella
cuando ella me miró directamente a los ojos y sonrió
porque sus labios eran del color de las rosas
que crecen junto al río, todo sangre y salvajismo

Cuando él llamó a mi puerta y entró en la habitación
mi temblor remitió en su seguro abrazo
El sería mi primer hombre y con mano cuidadosa
enjugó las lágrimas que me caían por la cara

Me llaman la Rosa Silvestre
aunque mi nombre era Elisa Día
Por qué me llaman eso no lo sé
porque mi nombre era Elisa Día

El segundo día le traje una flor
Ella era más bonita que ninguna mujer que hubiera visto
Le dije: "¿sabes donde crecen las rosas silvestres
tan dulces y escarlatas y libres?"

El segundo día vino con una única rosa roja
Dijo "¿Me darás tu pérdida y tu tristeza?"
Yo afirmé con la cabeza mientras me tumbaba en la cama
El dijo: "Si te muestro las rosas, ¿me seguirás?"

Me llaman la Rosa Silvestre
aunque mi nombre era Elisa Día
Por qué me llaman eso no lo sé
porque mi nombre era Elisa Día

El tercer día me llevó hasta el río
El me enseñó las rosas y nos besamos
y la última cosa que oí fue una palabra murmurada
mientras el permanecía de pié sobre mí con una piedra en el puño

El último día la llevé donde crecen las rosas silvestres
y ella se tumbó en la orilla, el viento leve como un ladrón
Mientras la besaba como despedida, dije "Toda belleza debe morir"
y me arrodillé y planté una rosa entre sus dientes

Me llaman la Rosa Silvestre
aunque mi nombre era Elisa Día
Por qué me llaman eso no lo sé
porque mi nombre era Elisa Día

Canción dedicada a todos los que luchan, acaben venciendo o pereciendo...
Ánimo, amigos...


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Relato Encadenado: Capitulo 12

ACTO I:
Paul abrió los ojos. Se levantó sangrando por la nariz, otra vez. La noche era su única aliada, proporcionándole el pequeño consuelo del sueño.
Salió de casa apresuradamente, y se dirigió a la biblioteca. Era un perro de presa, y debía olfatear primero algo para dar alcance, y cazar.

La Enciclopedia Británica era la primera parada.
“Walter Severus Gronpius: 1540-1611, afamado mago y alquimista, bajo la protección de Rodolfo II de Habsburgo, y rival del otro protegido de éste, Michel Sendivog, discípulo del misterioso alquimista Alexandre Séthon.

Severus construyó una máquina cúbica de la que salían unas varillas, que acababan en unas esferas, las llamadas esferas de la victoria, de oro macizo. Nadie sabía para que servia exactamente el artefacto, pero Severus aseguraba que era un arma de gran poder que cambiaría el mundo, y quería reunir a varios sabios en una especie de Proyecto Manhattan medieval. Su muerte dejó inconcluso el artefacto, y las esferas se vendieron o fundieron. Una esfera de Severus, llamada también de la Victoria, es hoy en día un artículo raro y apreciado, de gran valor...”

Paul recordó la conversación con su jefe, El Barón. El Barón deseaba a toda costa las esferas. Sabía que Paul no se negaría, pero aún así…
-Si me las consigues, te pagaré el tratamiento, cualquiera que sea.
-Señor de Coubert, las palabras se las lleva el viento. Y yo no tengo tiempo que perder.
-Tienes mi palabra. Y la de mi hija-Paul sonrió brevemente. Dulce látigo, vanas palabras. Todavía recordaba el gentil y cruel rechazo de ella.
De hecho Paul y el Barón jugaban al juego de mantener las apariencias, sin engañar a nadie, ni siquiera a si mismos.
Paul no tenía remedio, los dos lo sabían. Moriría pronto. Pero, pensó Paul, la vida esta muy sobrevalorada…

Lo que el Barón hacía es darle algo que morder, un horizonte, un objetivo, más allá de sentarse de brazos cruzados y esperar a caer muerto al suelo. La curiosidad. Algo interesante. Un poco de aire fresco. Poco más...

Empezó por visitar a los anticuarios más famosos...sin resultado.

Hasta que en cierta tienducha de segunda un hombre semejante a un jugador de rugby retirado, le dijo algo que le gustó, que le gustó mucho.
-Si, hemos vendido algo semejante. No me sentía cómodo en este barrio con algo de tanto valor. Ha habido demasiadas muertes, asaltos, atropellos...Parece que todo el mundo se hubiera vuelto loco a la vez…
-¿No lo estaban ya desde siempre?-escupió Paul.- ¿Dónde tiene el baño?
-Al fondo a la izquierda.

Paul caminó deprisa, cerró la puerta tras él, y echó las tripas. Las cosas no iban bien. Abrió su mochila y examinó la jeringuilla que le había dado su amigo médico. Todo ardía. El dolor es parte de la belleza de estar vivo. Y una mierda, pensó, no soy un escapista precisamente: No suelo anestesiarme.

Recordó los ingenuos tiempos de su juventud, en el grupo nihilista CERO. Intentaban cambiar el mundo o destruirlo en el intento. Cinco individuos descontentos, cansados, enfadados, destructivos, como todo el mundo, pero sin domesticar. Pequeños boicots a las multinacionales que no cambiaron nada...
Echaba de menos estar equivocado. Ahora le sobraba la razón. Mierda, dijo al sentir la droga en su cuerpo. Puta mierda.

INTERLUDIO:
Al inspector Murillo se le acumulaban los cadáveres en el escritorio en forma de expedientes. No despedían el mismo hedor de la muerte, pero podía ver como los casos más antiguos clamaban por una solución, podía oír los gritos de los muertos esperando una autopsia mientras los forenses ejercitaban su derecho a la huelga.
Los muertos se mezclaban, uno no sabía si era una epidemia, si era un mismo asesino.

El conserje de una finca asesinado por unas putas parecía no tener nada que ver con un motero brutalmente despedazado en la zona del puerto, y éste no parecía relacionarse con un misterioso viajero con pasaporte alemán falso, que recién llegado al país, encontró un callejón apropiado para morder el polvo.
La mierda empezaba a llegarle al cuello, pensó Murillo mientras atacaba un bocata de tortilla.

ACTO 2:
Todo es muy extraño. Paul, medio drogado sentado en la taza del inodoro reflexionaba en sueños.
Un desconocido llega a una tienda y pregunta si han vendido un artículo de gran valor, y el anticuario sin saber quién es empieza a hablar por los codos.
En ningún momento ha dudado. No me ha preguntado si era policía; solo me ha dicho lo que quería oír, se dice Paul.

-Tengo que huir de aquí-murmura. Se incorpora con dificultad. Abre la puerta del servicio y camina tambaleándose como un borracho. Efigies en mármol italiano, cabezas de ciervos y santos tallados en madera le rodean. Él mismo siente sus pies como plomo. Recita un poema en su cabeza confundida

(forjado del mineral humano, bardo de bronce
que modela su espectro en el metal,
ando por las escarnas de este mundo gemelo
mi fantasmal mitad en su armadura
se aferra a mi marcha de esposado
por los corredores de la muerte)

El anticuario le observa atento. Le da una dirección escrita en un papel.
-Aquí está lo que buscaba, la dirección del cliente...Pero también es un profesional de las antigüedades, que solo abre de 9 a 12...
-Muchas gracias-Pronuncia despacio paladeando las mentiras.

No te fíes Paul, piensa incoherente, abre la puerta, oye un ruido de campanitas y sale a toda prisa de la tienda como atrapado en una pesadilla. Paul no esta de moda hoy. Paul no tiene suerte. Paul se puede dar con un canto en los dientes si llega vivo al lunes.

Comienza a correr calle abajo, da un rodeo a la manzana; choca con una mujer y su carro de la compra y sigue corriendo como si le fuese la poca vida que tiene en ello...
Se desliza por el callejón de detrás del anticuario...no puede pensar con claridad, pero no le importa...sube por la escalera de incendios y salta a la ventana del cuarto de baño que ha dejado abierta…apenas hay un metro...se mete a trompicones...

Oye una voz femenina:
-¿Qué quería ese?
-Nada, un sabueso buscando las esferas…le he dado cita con el Señor Muerte...El Señor Muerte tiene la agenda repleta esta semana...no da abasto...
-Quien algo quiere...Debo encontrar el resto...Ahora me tengo que ir. Volveré para darte tu parte.
-De acuerdo.
Paul sale de nuevo por la ventana, y se cae al suelo...

ACTO 3:
Después de esperar escondido tras un contenedor a que saliese la mujer, después de seguirla por toda la ciudad, de verla devorar las almas y matar como un animal, de ver amanecer en el puerto en compañía de los muertos, silenciosos amigos, de escabullirse en secreto antes de que llegara la policía y empapelara a un pobre hombre, y después de compadecerse de sí mismo, Paul decidió que era hora de acudir a su cita con el Señor Muerte...

Sobre todo porque debía suponer que la misteriosa dama debía de haberse dado cuenta de que lo tenía pisándole los talones.
Tarareando Calendar Girl, de Neil Sedaka, con las manos en los bolsillos y el frío en el cuerpo, con la lluvia fina mojándole el pelo, echó andar hacia el lugar indicado en el mugriento papel.

Llegó a un bajo comercial. Desde fuera no se veía nada. Llamó al timbre, le abrieron desde dentro. Entró confiado...delante de él un hombre sostenía una pistola. Cerró la puerta tras de sí.

-¿Tiene llave de la azotea?-Preguntó Paul. El hombre asintió.- Ya que voy a morir me gustaría hacerlo en dónde haya buenas vistas…-El hombre hizo un ademán con la pistola hacia una puerta situada a la derecha de Paul. Éste la abrió.Habían unas escaleras, que subieron en silencio. Arriba, el hombre le tiró unas llaves a Paul...

Llegaban por fin a la azotea. El aire sabía mejor allá. Paul sonrió. Había una cosa que el Señor Muerte no sabía, que Paul no tenía nada que perder…que ya lo había perdido, que no se dejaría vencer fácilmente.
La ciudad parecía nueva otra vez. Él se sintió vivo por un segundo, de nuevo...
Vivir…una vez más...

Samples utilizados:The Verve y Dylan Thomas
Relato completo en http://relatoencadena.blogspot.com/
Proximo capítulo en http://frunobuland.blogspot.com/


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Fragmentos de London

"¿Cómo retener al alado músico con su muda elocuencia nacida del deseo?Entregarse a él equivalía a perderlo. Era muy grande el amor que sentían el uno por el otro. Les llenaba el alma. Sin embargo deseaban conservar, sin mella, la punzada de la ilusión.
No se trataba de dos seres débiles y enfermizos que teorizaban a las puertas del amor. Eran almas robustas y auténticas. Habían amado a otros antes de conocerse, y, en esas ocasiones, estrangularon el Amor a fuerzas de caricias, le mataron a besos y lo sepultaron en el pozo de la saciedad.
Aquel hombre y aquella mujer no eran dos fríos espectros. Eran seres humanos y estaban vivos. No tenían, en la sangre, la sobriedad anglosajona. Por el contrario, les bullía roja y cálida. Eran idealistas, pero con un idealismo gálico. No lo atemperaba ese frío y sombrío líquido que les sirve a los ingleses como sangre. Temperamentalmente podía decirse que poseían el gusto de los franceses por la carne.
Además, carecían de estoicismo."
"Eran cuanto he dicho, y estaban hechos para gozar, pero sin embargo solo lograron aproximarse...
¡Malditas sean sus aproximaciones!"

Mientras copiaba esto ha sonado obsesivamente Talk tonight de Oasis.
La ilustración es "Lovers" del también poeta William Blake.


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Tigres en las pupilas

EL TIGRE
¡Tigre! ¡Tigre! luz llameante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Pudo idear tu terrible simetría?
¿En qué distantes abismos, en qué cielos,
Ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse? ¿Y qué mano
Osó tomar ese fuego?
¿Y qué hombro y qué arte,
Torció fibras de tu pecho?
Y al comenzar a latir tu corazón
¿Qué mano terrible o pie?
¿Qué martillo, qué cadena?
¿Qué horno forjó tu seso?
¿Qué yunque? ¿Qué osado puño
Ciñó su terror mortal?
Cuando los astros lanzaron sus venablos,
Y cubrieron sús lágrimas los cielos,
¿Sonrió al contemplar su obra?
¿Aquel que te creó, creó al Cordero?
¡Tigre! ¡Tigre! luz llameante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Osó idear tu terrible simetría?

William Blake

¿Quién dice que mis poemas son poemas?
Mis poemas no son poemas,
Y si se comprende que mis poemas no son verdaderos poemas,
Entonces podremos hablar de poesía.

Ryokan (EL MONJE LOCO ESTÁ DE REGRESO)

Otro de esos textos imprescindibles que he plagiado de forma descarada en uno de mis poemas en prosa...
De todas formas, la auténtica fiera no es el tigre, es el hombre...
http://www.periodistadigital.com/naturaleza/object.php?o=248152


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Dulces cowboys, el far west acabó...

A la sombra de los doors, a la sombra de los grateful dead, de Love, de los Jefferson airplane...
Bajo esos colosos es difícil que nos alcance un solo rayo de luz...
Quicksilver Messenger Service lo saben bien...En plena eclosión de grupos en California, ellos no lograron tener buena suerte.
Guitarristas prodigiosos, su música son viajes al desierto a caballo del ácido, a las leyendas locales...era un grupo del extrarradio, excesivos en muchos sentidos, con estética del viejo oeste...Cavalgando con sus guitarras furiosas y ensoñadoras a la vez, su acid rock sustentado en dos bastiones(Gary Duncan, John Cipollina, artesanos del riff, forjadores de batallas a las seis cuerdas) y una ausencia:Dino Valenti.
Eran como eran...a fines de los 60 los Quicksilver Messenger Service vivían en una granja vestidos de cowboys (jugando a los cowboys, como chicos), cerca de los Grateful Dead, que hacían de indios y que a veces, de ácido, les atacaban la casa a flechazos en un simulacro de guerra. Los Messenger, para vengarse, tomaron armas de fuego reales y fueron a tomar el Fillmore donde tocaban los Dead. Lamentablemente para ellos llegaron en un mal momento, acababan de matar un traficante negro por ahí cerca, y terminaron presos como sospechosos del homicidio.
Cuenta la leyenda que Dino es el autor de Hey Joe, aquella canción que Hendrix hacía suya...cuentan los pocos testigos que no sucumbieron a las drogas que vendió los derechos para pagar una fianza.
Lo que si es cierto es que lo encerraron a cal y canto por posesión de drogas, y quicksilver se quedaba sin cantante...Su sustituto se piro a la india a estudiar sitar...
Al salir, la influencia de Dino no fue la mejor...y en 1969 monta con Duncan el grupo Outlaws, sin repercusión...a la vuelta al seno de Quicksilver, nada volvió a ser lo mismo...
Temas como Who do you love, Fresh air, gold and silver...son un legado ineludible.

http://www.alohacriticon.com/alohapoprock/article253.html

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Fiebre: El Ataque de los Guionistas Sindicados

Foto No Trucada, Repito, No Trucada
Al Bundy Se manifiesta contrario a la fiebre de los remakes...No se respeta ya nada...No se trata de que King Kong o Miami Vice no puedan ser buenas películas, pero son solo la gota que colma el vaso...
CONTRATEN GUIONISTAS JODER!

Pd.Y Colin Farrell no es Don Johnson, ni le llega en chuleraría a la suela del zapato...Quiero al Tubbs original, aunque sea investigando casos en el asilo...

Oyendo The Decemberist

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DiaBlogos

Johnny-Venga tío, no me vaciles...

Hunter-Que no, que no, que es verdad...

Johnny-...

Hunter-Que si, ya sabes, era una época loca...

Johnny-Me estas diciendo que esnifabas éter...
¿Me quieres decir cómo se supone que voy a interpretar eso?

Hunter-Pues no se, la verdad que no lo había pensado.

Johnny-¿Porque no es como ir borracho no?

Hunter-Joder tío, si y no...

Johnny-Me lo has aclarado, Hunter, me lo has aclarado...cómo voy a actuar si no se de que va...

Hunter-Solo se me ocurre una cosa

Johnny-...

Hunter-Que lo pruebes.

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