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| Miracleman 1 (Marvel, 2014), variante clásica de Garry Leach, el dibujante que rediseñó el traje en 1982. | |
El miércoles ¨un¨ Capitán América se convirtió en Miracleman. Lo conté en el repaso de novedades, con su aviso de spoiler y un chiste sobre nombres, y pasé al siguiente tebeo.
Pero no se me iba de la cabeza. Porque para explicar por qué esa página es tan rara hace falta la historia entera, y la historia entera lleva dentro una editorial de un barrio de Londres, un pleito por el Capitán Marvel, a Nietzsche, un parto dibujado a partir de fotos médicas, Londres arrasado, a Todd McFarlane, a un anciano que resultó ser el dueño del personaje sin que nadie se lo hubiera preguntado, y una historia de Neil Gaiman que lleva esperando su final desde 1989.
Así que aquí está. Es largo, aviso. Y si en algún sitio me he equivocado con una fecha, que hay muchas, decídmelo en los comentarios.
1954: el sustituto del Capitán Marvel
Hay que empezar por un pleito, porque con este personaje todo empieza por un pleito.
En los años cuarenta el superhéroe que más vendía en Estados Unidos no era Superman, era el Capitán Marvel de Fawcett, el chaval que decía "¡Shazam!" y se convertía en un adulto con traje rojo. DC los demandó por considerarlo una copia de Superman, y en 1953 Fawcett tiró la toalla y dejó de publicarlo.
En Londres, la editorial L. Miller & Son llevaba años haciendo muy buen negocio reeditando en blanco y negro las aventuras del Capitán Marvel y del Capitán Marvel Jr. De repente se quedaba sin páginas que imprimir y a punto de perder dos de sus colecciones más vendidas. Len Miller llamó a Mick Anglo, que tenía un estudio en Gower Street y ya le hacía portadas, y le pidió un sustituto. Para ya.
Anglo cumplió. Desde el número 25, en 1954, Captain Marvel pasó a llamarse Marvelman. Micky Moran, un chico de los recados de un periódico, recibe de un astrocientífico una palabra que le convierte en el hombre más poderoso del universo. La palabra era "Kimota", que es "atomik" al revés, porque estábamos en 1954 y todo era atómico. El Capitán Marvel Jr. pasó a ser Young Marvelman, y se sumó un tercero, un niño llamado Johnny Bates que se convertía en Kid Marvelman. Acordaos de ese nombre.
Las historias eran lo que os imagináis. Un científico loco, el doctor Gargunza. Un villano llamado Young Nastyman, que es un nombre que no se puede mejorar. Aventuras cortas, luminosas y autoconclusivas, en las que echaron una mano dibujantes como Don Lawrence o Denis Gifford, que luego hicieron carrera.
Y vendieron. Vendieron más que las reediciones del Capitán Marvel, lo que da una idea de lo poco que le importaba a un crío quién iba dentro del traje (a los editores americanos sí les importaba, pero esos no compraban tebeos en Hackney). Hubo hasta una tercera cabecera, Marvelman Family, entre 1956 y 1959.
Pero en 1959 el Reino Unido levantó la prohibición de importar tebeos americanos, volvió el material original a los quioscos, y las ventas se hundieron. En 1960 las colecciones ya eran reediciones mensuales y Anglo se había marchado. Marvelman y Young Marvelman cerraron en febrero de 1963, las dos en el número 370. La editorial acabó en quiebra.
Y ahí debería haberse acabado todo. Un sustituto británico de un héroe americano, olvidado como tantos otros.
1982: ¿y qué fue de él?
En 1982 Dez Skinn lanzaba Warrior, una revista británica de antología en blanco y negro para lectores adultos, y quería un superhéroe dentro. De pequeño había leído Marvelman, aunque sin demasiado entusiasmo: los llamó "esos tebeos baratos y cutres". Pero le tenía cariño a Anglo, y pensó que un personaje olvidado igual vendía "una docena más" de ejemplares que uno nuevo.
Sus dos primeras opciones como guionista, Steve Parkhouse y Steve Moore, dijeron que no. Steve Moore le comentó que un amigo suyo daría un brazo por escribirlo. El amigo era Alan Moore, que por entonces llevaba unas cuantas cosas en 2000 AD y en Doctor Who Monthly y poco más.
Moore también había leído Marvelman de niño, y de adolescente se había encontrado unos anuarios viejos en unas vacaciones en Great Yarmouth. Y tenía una imagen metida en la cabeza desde hacía tiempo: el héroe eternamente joven y entusiasta convertido en un hombre de mediana edad, arrastrando los pies por la calle, intentando sin éxito acordarse de su palabra mágica.
Ese es el tebeo entero, en una imagen.
Tenía además otro precedente que conviene conocer: "Superduperman", la parodia de Superman que Harvey Kurtzman y Wally Wood hicieron para la revista Mad en 1953, cuya gracia consistía en aplicarle a un superhéroe el mundo real. Moore cogió la misma idea y le quitó la gracia.
El primer episodio salió en Warrior número 1, en marzo de 1982. Seis páginas dibujadas por Garry Leach. El nombre del personaje no aparecía ni en la portada ni en el índice; te enterabas de quién era en la última página.
Mike Moran es un periodista autónomo de mediana edad, con migrañas, casado con Liz, que sueña a menudo que vuela. Le pilla en medio un atentado terrorista en una central nuclear, ve la palabra "atomik" al revés, y se acuerda. Marvelman ha vuelto. A Liz sus recuerdos de la Familia Marvelman le parecen ridículos, y con razón.
Luego aparece Johnny Bates. Kid Marvelman nunca volvió a decir su palabra para ser otra vez un niño. Lleva veinte años siendo un superhombre y los ha aprovechado para convertirse en un empresario riquísimo, poderosísimo y podrido por dentro. Leach tuvo la buena idea de que se pegara con Marvelman en traje y corbata en vez de con el uniforme de los cincuenta. Da muchísimo más miedo.
Y entonces llega el giro gordo, el que todo el mundo copió después. Marvelman entra en un búnker militar secreto y descubre que nada de aquello fue real. Las aventuras de la Familia Marvelman nunca ocurrieron. Eran niños usados como cobayas en un programa del gobierno, el "Proyecto Zaratustra", montado sobre tecnología extraterrestre recuperada de una nave estrellada, y todas aquellas aventuras soleadas de los cincuenta eran sueños que el doctor Emil Gargunza les metía en la cabeza mientras estaban inconscientes.
Es una forma brillante de quedarse con las dos cosas. Las historias antiguas no pasaron, pero tampoco se tiran a la basura: son la mentira sobre la que se levanta todo lo demás.
Por cierto, Leach le puso a Marvelman la cara de Paul Newman, y al Johnny Bates adulto una mezcla de Jon Finch y David Bowie. Eso explica bastantes cosas de la cara de Johnny Bates.
Nietzsche, y llegar el primero
Lo de Proyecto Zaratustra no es casualidad. Así habló Zaratustra es el libro en el que Nietzsche presenta al superhombre, el ser que está más allá del hombre. Cuando la serie se reeditó en Estados Unidos, Moore añadió una página que se va acercando al ojo de Miracleman con una cita de ese libro. No se estaba escondiendo.
Esa es la pregunta de fondo, y la razón de que siga importando: si un hombre tuviera de verdad esos poderes, ¿por qué iba a seguir siendo un hombre? ¿Qué nos debería al resto? ¿Por qué iba a dejarnos seguir gobernando el mundo tan mal como lo gobernamos?
Y conviene tener claras las fechas, porque se suelen liar. Moore se hacía esa pregunta en Warrior en 1982. Watchmen es de 1986. El regreso del Señor de la Noche es de 1986. Para decir que Miracleman es uno de los primeros tebeos revisionistas de superhéroes no hace falta ser fan: basta con un calendario.
Warrior tuvo muy buenas críticas y ganó un montón de Eagle, los premios británicos del cómic: mejor serie para Marvelman, personaje favorito, y villano favorito para Kid Marvelman. También perdió dinero desde el primer número hasta el último. Skinn calculó después que le había costado unos 40.000 dólares.
Leach no daba abasto entre dibujar la serie y hacer de director artístico de la revista, y Moore propuso a Alan Davis, con quien ya trabajaba en Capitán Britania. El primer libro, "El sueño de volar", terminó en Warrior número 11.
La palabra "Marvel"
Aquí es donde todo se tuerce, y por dos lados a la vez.
En 1984 Skinn sacó un Marvelman Special que reeditaba historias antiguas de Anglo con un marco nuevo. A Marvel Comics no le gustó el título: tenía registrada la palabra "Marvel", y una revista británica llamada Marvelman le molestaba. Daba igual que Marvelman fuera de 1954 y que la editorial solo se llamara Marvel Comics desde principios de los sesenta.
A Moore aquello le sentó fatal, lo vio como un abuso, y pesó mucho en su decisión de no volver a trabajar nunca para Marvel. Y no lo ha hecho.
Al mismo tiempo, y esto es lo que Skinn no contó entonces, Moore y Davis habían acabado peleados. Todos daban por hecho que los derechos de la serie se repartían entre Moore, Leach, Davis y la editorial de Skinn, así que sin el acuerdo de todos no se podía seguir. Marvelman desapareció de Warrior después del número 21, a mitad del segundo libro, y Skinn le echó la culpa a Marvel en público.
Un jovencísimo Grant Morrison, que escribía otra serie en Warrior, pidió quedársela. Moore dijo que no.
Warrior cerró en el número 26.
1985: Eclipse, y el nombre nuevo
Skinn buscó editorial americana. DC y Marvel dijeron que no. Llegó a un acuerdo con Pacific Comics, Pacific quebró, y sus activos acabaron en manos de Eclipse Comics, trato de Marvelman incluido.
Eclipse lo anunció como Marvelman. Y poco antes de publicarlo, en mayo de 1985, pasó a llamarse Miracleman, cambiando también cada "Marvelman" de las páginas ya publicadas. ¿Por qué? Para no tener más líos legales con Marvel.
Lo gracioso es que el nombre nuevo era idea de Moore. En su propuesta original a Skinn ya había sugerido "Miracle Man" como plan B, por si al final preferían inventar un personaje en lugar de resucitar el antiguo. Incluso había usado un Miracleman de imitación en Capitán Britania.
Miracleman número 1 salió en agosto de 1985, en color y a 75 centavos, lo más barato que se había visto en un tebeo a color de venta directa. Las páginas de Warrior se colorearon por primera vez, adaptadas al formato americano. Y funcionó: en 1986 ganó el premio Kirby a la mejor serie nueva, y el crítico de Amazing Heroes escribió que merecía ser un éxito.
El material inédito empezó en el número 6, con dibujo de Chuck Austen. Luego se inundaron las oficinas de Eclipse, el 7 se retrasó, y el 8, que tenía que traer el nacimiento de la hija de Miracleman, salió relleno de reediciones de Anglo. Austen se marchó después de aquello, harto, según contó, de que la editora Cat Yronwode llamara a su abuela para echarle la bronca por el retraso de las páginas.
Miracleman número 9: el parto
Rick Veitch cogió el relevo en el 9, y el 9 es el famoso.
Liz da a luz a Winter, la hija de Miracleman, y está dibujado de verdad. Nada de fundido a negro y bebé llorando: el parto. Yronwode le pidió a Veitch que usara como referencia Nace un niño, el libro de fotografías médicas de Lennart Nilsson, porque había visto que en otro tebeo se habían documentado para una escena de parto con un desplegable de Hustler y no quería nada parecido.
Cuando un librero del sur de California avisó de que no pensaba vender ese número, Yronwode le plantó en la portada un aviso imitando el de las cajetillas de tabaco: contenía "escenas gráficas de un parto". Era sarcasmo. Mucha gente no lo leyó como sarcasmo.
Se suele contar como un escándalo tremendo, y yo tendría cuidado con eso. Moore recordaba que la reacción fue más bien buena, y la propia Yronwode dijo que las quejas vinieron sobre todo de los fanzines. Es una de esas polémicas que crecen cada vez que alguien las cuenta.
Lo que está claro es que dejó dicho lo que Moore quería decir: un tebeo de superhéroes podía enseñar un parto como es debido, y sin un desplegable de Hustler cerca. Veitch dibujó también el 10, que cerraba el segundo libro.
Olimpo, y Londres
Para el tercer libro Moore quería un solo dibujante, y quería a John Totleben, su compañero en La Cosa del Pantano.
Empezó en mayo de 1987 con el número 11 y tardó más de dos años y medio en completar seis números, porque a Totleben le estaba fallando la vista y Moore se negó en redondo a sustituirlo. Para una serie bimestral, es mucho esperar. Valió la pena.
En el número 15 vuelve Johnny Bates. Es otra vez un niño, catatónico, internado en un centro de menores, y cuando otros chicos mayores le dan una paliza y uno de ellos le viola, dice la palabra.
Lo que viene después es, que yo sepa, el tebeo de superhéroes más violento que se había publicado hasta entonces. Kid Miracleman arrasa el centro de Londres para llamar la atención de Miracleman. Totleben se documentó con Los desastres de la guerra de Goya y con las fotografías de la Guerra de Secesión de Mathew Brady, y se nota. No voy a describir las páginas. Mueren unas cuarenta mil personas y Totleben dibuja las suficientes como para que te creas la cifra.
Moore dijo que quería enseñar lo que le haría de verdad a una ciudad una pelea entre superhombres. Las películas de superhéroes llevan desde entonces haciendo justo lo contrario: dos dioses se lanzan a través de rascacielos y casi no parece morir nadie. Aquí sí muere la gente.
Y ya que estamos, un mito que desmontar: el número 15 no tuvo una tirada corta. Beau Smith, que llevaba las ventas de Eclipse, dice que se imprimieron los mismos 85.000 ejemplares que de los demás. Si hoy es caro es porque es bueno. Raro, lo que se dice raro, no es.
Después, el 16, el último, de tamaño doble. Miracleman y sus aliados toman el control del planeta. Acaban con la guerra, la pobreza, el crimen y el dinero. Levantan Olimpo sobre las ruinas de Londres. Es un paraíso, y algo falla. Moore lo llamó una "dictadura benigna", y lo explicó así: todos los sueños se cumplen, y lo que quería era enseñar esa felicidad y que, al mismo tiempo, no pudieras señalar con el dedo qué es lo que va mal.
En la última escena Liz le dice a Mike que ya no es humano. Mike cree que la que se equivoca es ella.
Hay que tener en cuenta que a la vez, en la misma revista Warrior, Moore escribía V de Vendetta: un héroe que hace saltar por los aires una distopía. Y aquí, un héroe que construye una utopía y es lo que más miedo da de ella. Dos respuestas a la misma pregunta.
La crítica de la época sabía lo que tenía entre manos. En Amazing Heroes llamaron al último número un "discurso de despedida" (Moore había anunciado que sería su último tebeo de superhéroes, cosa que no fue, pero lo pareció durante un tiempo). La serie estuvo nominada a los Eisner. Y años después Alex Ross contó que el Miracleman de Moore había sido una influencia fundamental para Kingdom Come.
Luego todo el mundo lo copió, y lo copió mal. Tim Callahan lo resumió mejor que yo en Tor.com: los que vinieron detrás se quedaron con el falso realismo y la ultraviolencia como lección, pero Moore lo hizo bien y fueron ellos los que no pillaron de qué iba.
1990: Gaiman, y las edades
El sucesor lo eligió el propio Moore. Fue Neil Gaiman, por lo que había visto en Casos violentos, y Moore le avisó antes: al final del número 16 habría resuelto todos los crímenes, acabado con todas las guerras y creado un mundo absolutamente perfecto en el que no cabían más historias; ¿quería echarse atrás? Gaiman contestó que no, que le encantaría.
Planeó tres libros de seis números cada uno: La Edad de Oro, La Edad de Plata y La Edad Oscura. Eligió como dibujante a Mark Buckingham, y Dave McKean hizo las portadas del primero.
La Edad de Oro (números 17 al 22, de junio de 1990 a agosto de 1991) no es un tebeo de acción. Miracleman casi ni sale. Son historias cortas de gente normal viviendo en el mundo nuevo: un hombre solitario que acaba siendo uno de los amantes de Miraclewoman, un antiguo espía, peregrinos que suben a Olimpo a pedir algo, un androide copia de Andy Warhol. Buckingham cambia de estilo en cada historia, como si fuera un cuaderno de bocetos.
Se recibió con cierta frialdad. Después de Olimpo mucha gente quería fuegos artificiales, y a algunos les pareció que tanta historia pequeña demostraba que el personaje ya no daba más de sí. Otros vieron exactamente lo que era. La serie volvió a estar nominada a los Eisner en 1992, y ese año Gaiman ganó el de mejor guionista, por Miracleman junto con Sandman y Los libros de la magia.
Se lee mucho mejor ahora que entonces. Sabiendo cómo acabó todo, todavía más: es un tebeo sobre lo que pasa cuando alguien mucho más poderoso que tú te arregla los problemas y a ti nadie te ha preguntado.
La Edad de Plata empezó en junio de 1992. Trae de vuelta a Young Miracleman, Dicky Dauntless, muerto desde 1963, que se despierta en la utopía con la cabeza de un niño de los cincuenta y no le gusta nada en lo que se ha convertido su mejor amigo. Salió el 23, y el 24 más de un año después. Se dijo que Gaiman andaba con demasiado trabajo. La versión de Gaiman es que Eclipse pagaba tarde, y que no empezaban un número hasta cobrar el anterior.
El 25 estaba terminado. No llegó a imprimirse.
Eclipse se hunde y McFarlane compra los restos
Eclipse se declaró en quiebra en diciembre de 1994. El número 25 se quedó en un cajón, y Yronwode, preocupada, le devolvió los originales a Gaiman.
En febrero de 1996 Todd McFarlane compró en subasta los activos de Eclipse por 25.000 dólares. Creía que Miracleman venía en el lote.
Lo que vino después tardó casi veinte años en desenredarse, y lo resumo porque tiene más que ver con Spawn que con Miracleman. McFarlane le debía a Gaiman dinero y reconocimiento por los personajes que Gaiman había creado en el número 9 de Spawn, como Angela o el Spawn Medieval. En 1997 acordaron un cambio: la parte de Gaiman en esos personajes por la parte de McFarlane en Miracleman. El cambio nunca se hizo. En su lugar McFarlane registró marcas de Miracleman, metió a un tal Mike Moran en Hellspawn número 6 en 2001, y en 2003 su empresa de juguetes sacó una estatua de Miracleman.
Gaiman lo llevó a juicio. Para pagarlo creó una empresa, Marvels and Miracles, y metió en ella lo que ganó con Marvel 1602, que escribió para Marvel precisamente con ese fin. O sea, que Marvel acabó financiando la pelea por Miracleman antes de tener nada que ver con él. El jurado le dio la razón a Gaiman en octubre de 2002, el tribunal de apelación lo confirmó en 2004, y el acuerdo definitivo llegó en 2012.
Y lo mejor: en el juicio quedó claro que lo que McFarlane había comprado en realidad era un registro de marca caducado del logotipo. Gaiman escribió en 2004 que probablemente Todd no era dueño de ninguna parte de Miracleman.
Mientras tanto, nadie podía reeditar nada. Los números de Eclipse y sus cuatro recopilatorios no dejaban de subir de precio, y durante quince años Miracleman fue el tebeo famoso que casi nadie había leído.
2009: el anciano lo tenía desde el principio
El giro, cuando llegó, fue digno de Moore.
Todo el mundo daba por hecho que Mick Anglo había vendido los derechos en algún momento, y la pelea era por ver quién había heredado qué de quién. En 2009 salió a la luz que no. Anglo conservaba los derechos de Marvelman desde 1954. Nadie se lo había preguntado.
Marvel, con Joe Quesada al frente, fue directamente a él y le compró la licencia. O sea, que la editorial que había protestado por la palabra "Marvel" en 1984 terminó publicando Marvelman.
Moore dejó que Marvel reeditara su trabajo con condiciones: que su nombre no apareciera por ningún lado, y le cedió a Anglo sus primeros derechos de autor. Por eso las ediciones de Marvel dicen "The Original Writer", el guionista original. Es el crédito anónimo más famoso del cómic.
Mick Anglo murió el 31 de octubre de 2011, con 95 años. Al menos llegó a verlo.
Marvel empezó con prudencia, con Marvelman Family’s Finest en 2010, reediciones restauradas de las historias de Anglo. La gente esperaba a Moore, le dieron los cincuenta, y no hubo mucho entusiasmo. Las ventas de los tomos en tapa dura de ese material clásico bajaron de los 300 ejemplares por tomo, que más que una cifra es una lista de nombres.
2014: las reediciones de Marvel
El Miracleman número 1 de Marvel salió el 15 de enero de 2014. Las páginas se restauraron a partir de originales y fotolitos, las recoloreó Steve Oliff y se rotularon de nuevo. En la versión digital, además, retocaron el dibujo para taparle el trasero a Liz Moran, detalle que cuento solo porque pasó.
Vendió bien, número 23 del mes, pero traía una queja pegada. Para rellenar los números Marvel los cargó de reediciones de Anglo, material de making of y bocetos, y los cobró en consonancia. IGN le puso un 7 y lamentó que Marvel lo hubiera inflado de extras subiendo el precio. En Comic Vine les gustó más, aunque lo llamaron un cajón de sastre.
Lo otro que no gustó a todo el mundo fue el color. Las páginas de Warrior estaban pensadas para blanco y negro, y se nota.
¿Y la historia? Las críticas repetían lo mismo una y otra vez: que aguantaba. La etapa de Moore salió completa en dieciséis números hasta 2015, entera por primera vez desde los ochenta.
Hubo también un All-New Miracleman Annual en diciembre de 2014, con una historia perdida que Grant Morrison le había propuesto a Warrior en los ochenta, ahora dibujada por Quesada, y otra nueva de Peter Milligan y Mike Allred. Las críticas fueron tibias: en CBR dijeron que era precioso pero que los guiones sonaban viejos y rancios.
En 2015 la serie pasó a llamarse Miracleman by Gaiman & Buckingham y reeditó La Edad de Oro, con Buckingham y D’Israeli retocando el dibujo. Y se anunció La Edad de Plata para 2016.
La Edad de Plata, con treinta años de retraso
En 2016 no llegó. Marvel canceló los anuncios porque Buckingham había decidido redibujar lo que ya existía antes de seguir. Luego hubo "obstáculos legales". En 2018 dijeron que estaban resueltos. En junio de 2022 lo volvieron a anunciar.
Miracleman by Gaiman & Buckingham: The Silver Age número 1 salió en octubre de 2022. Los dos primeros números eran los antiguos 23 y 24, redibujados. Y el 28 de diciembre de 2022 el número 3 fue, por fin, aquel número 25 de Eclipse que llevaba en un cajón desde principios de los noventa.
Buckingham lo dijo muy sencillo: Neil y él tenían esas historias en la cabeza desde 1989.
Buckingham firmó también el guion de los números 4 al 7, Jordie Bellaire se encargó del color, y el séptimo y último salió el 17 de enero de 2024. Treinta y tantos años después, La Edad de Plata estaba terminada. En CBR pusieron el primer número en el segundo puesto de lo mejor de Marvel en 2022, y la sensación general fue que la espera había merecido la pena, que después de tres décadas no es poco decir.
Y luego, La Edad Oscura.
Gaiman la tenía pensada desde 1989: ambientada tres o cuatro siglos después, con Mike Moran aparentemente de vuelta en un mundo que los superhombres han abandonado, y con el regreso de Kid Miracleman. Su propuesta original lo resumía en tres palabras: "las cosas van mal".
De momento no va a salir. En enero de 2025, después de que varios medios publicaran acusaciones de agresión sexual contra Gaiman, que él niega, Marvel dijo que no tenía previsto ningún tebeo nuevo suyo. En febrero, Tom Brevoort lo confirmó: con La Edad Oscura no se está haciendo nada.
Así que la historia que empezó con un hombre que no se acuerda de su palabra se ha quedado atascada, cuarenta y cuatro años después, a un libro del final.
En España: de Forum a Panini
Aquí Miracleman llegó en marzo de 1990, de la mano de Comics Forum, dentro de la línea que Planeta-DeAgostini dedicó al material de Eclipse. Fueron once cuadernos grapados de 32 páginas a color, mensuales, de marzo de 1990 a enero de 1991. El número 1 se llamaba "¡Renacido!" y abría con una historia clásica de la Familia Miracleman de Anglo antes de empezar con la versión de Moore.
La presentación del primer número tenía su gracia. Vendía la línea como "una atrevida propuesta cultural que muy pocas editoriales españolas se atreverían a hacer", y a Eclipse como la primera editorial en reconocer a los autores la propiedad de sus originales. Y fijaos en la portada del número 2: 165 pesetas, y el nombre de Alan Moore bien grande. Casi veinticinco años después, en España como en todas partes, sería "el guionista original".
Aquellos once números son hoy difíciles de encontrar, que no imposibles.
Después, que yo sepa, más de veinte años sin reedición, por los mismos pleitos que en Estados Unidos. Hasta que Panini recuperó la etapa de Moore traduciendo las ediciones de Marvel en tres tomos en tapa dura: El sueño de volar (agosto de 2014, 176 páginas), El síndrome del rey rojo (febrero de 2015, 224 páginas) y Olimpo (septiembre de 2015, 328 páginas, con el annual de Morrison, Milligan y Allred). Con todos los extras de Marvel, y con el mismo color que no convenció a todos: en Zona Negativa lo criticaron precisamente porque las páginas se dibujaron para blanco y negro.
Panini publicó La Edad de Oro de Gaiman y Buckingham en 2016, y en 2025 llegó por fin La Edad de Plata, un tomo de 200 páginas con los siete números, traducido por Raúl Sastre. A finales de noviembre de 2025 salió además un Omnibus de 808 páginas.
O sea, que el lector español lo tiene hoy más fácil que nunca para leer Miracleman entero. Bueno, entero hasta donde existe.
De 2021 a hoy: dentro del Universo Marvel
Mientras tanto, Marvel tenía otros planes. En el especial Timeless, en diciembre de 2021, el logotipo "MM" de Miracleman apareció en la última página, y Marvel confirmó que el personaje iba a entrar en su universo. En 2022, por el cuarenta aniversario de Warrior, salió un Miracleman número 0 con historias contadas como ficciones dentro de su mundo, y la etapa completa de Moore en un Omnibus, firmada, otra vez, por el guionista original.
Y esta semana, en Avengers: Armageddon número 4, de Chip Zdarsky, Frank Alpizar y Delio Diaz, apareció un Miracleman nuevo.
OJO, SPOILER: justo debajo va la página.
No es Mike Moran. Es David Colton, un personaje que Zdarsky creó en su etapa de Capitán América: un chaval que vio caer las Torres Gemelas desde Manhattan, recibió el suero del supersoldado y fue el Capitán América oficial del gobierno en Irak y Afganistán mientras Steve Rogers seguía congelado. Le estalla encima por accidente una Caja de Origen del Universo Ultimate. En la página, el cartucho dice: "...y el mundo conocerá los milagros".
Entiendo que Marvel lo quiera. Es un traje estupendo, un nombre estupendo y cuarenta años de prestigio. Y Zdarsky es un guionista muy bueno que ha elegido a un personaje que ya era soldado y que ya estaba demasiado a gusto con la violencia, que para un Miracleman no es mal punto de partida.
Pero cuesta no ver la ironía. Moore construyó Miracleman para preguntarse cómo sería un universo de superhéroes si te lo tomaras en serio, y la respuesta fue tan devastadora que no cabía dentro de uno: tuvo que acabar con el mundo rehecho. Ahora el nombre es un miembro más del reparto en el universo de superhéroes más grande que existe, uno de esos sitios donde Londres está reconstruida para el número siguiente.
Igual Zdarsky va justo por ahí. Sería lo más listo: meter dentro al personaje que rompió los tebeos de superhéroes y ver qué se rompe. Los nuevos Vengadores empiezan en noviembre y todo apunta a que él estará. Los leeré.
Lo que sí sé es lo que ha sido la historia de Miracleman durante setenta y dos años. Un pleito lo crea. Un pleito le cambia el nombre. Un pleito lo entierra. Un anciano al que nadie había preguntado resulta ser su dueño. Y cada vez que alguien dice "esto se ha acabado", no se ha acabado.
Kimota.
Fuentes: Wikipedia, la cronología del pleito entre Gaiman y McFarlane en Slovobooks, Tebeosfera, Zona Negativa y AIPT.
Imágenes: Marvel Comics, Quality Communications (Warrior) y Planeta-DeAgostini (edición de Forum).
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