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Al-Cuhuir | |||||
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XLII Empapado de sudor despierto sobresaltado. He perdido la conexión onírica con mi Señor. Me vienen recuerdos en zigzag del pasado. Se amontonan los recuerdos de un pasado muy lejano. La lejanía de un extraño manuscrito escrito por mi ancestro primigenio: Dómine Ardomar de Sepharad. Una esfera de energía engulle a mi Señor y tira de él hacia el medallón. Tenía motivos para la aversión más absoluta. ¡Que la sangre de sus manos me sirvan de sacrificio! Algo batió la sangre de nuestras estirpes. Solamente yo conozco lo que significan los enigmas del "Manuscrito Bermellón". Lo han transmitido lenguas y plumas blasfemas como el infame Al-Cuhuir. ¡Padre Queztaixilt! Sueño que mi Señor está preso en el Medallón de la Décima Tercera Advocación y que yo le voy a liberar de su encierro para rebanarle las muñecas y los tobillos. Empapado de sudor despierto sobresaltado. No me acuerdo de nada. Me ha despertado el teléfono. Oigo la voz densa y profunda de una mujer. No entiendo nada de lo que me dice. - ¿Quién
la ha dado mi número de teléfono? Muy pocos lo conocen.
No sé cómo ha podido localizarme y no sé quién
le ha podido decir que salgo con la prima de Iranon. |
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