El Buen Ladrón

     El ladrón giró la llave de contacto. El camión estaría en el fondo de la bahía antes de que pudiesen seguirle la pista.
     Se miró fugazmente en el espejo retrovisor. Iba completamente despeinado, cubierto de mugre hasta las picudas cejas y sin afeitar. La cicatriz de la mejilla contribuía a una sensación de desaseo general francamente lamentable.
     Acababa de robar una de las más asombrosas colecciones de joyas del museo de Gotham, y su cliente pagaba mucho más que el valor de semejante botín, por llamarlo de alguna manera. De repente sintió que no tenía la más mínima necesidad de ir tan mugriento por la vida. Se había ganado el derecho a una cierta dignidad personal.
     Decidió, antes de pisar el acelerador, que podía permitirse ir un poco más presentable. Así que se despegó la cicatriz de la mejilla y se la volvió a guardar.
     Arrancó y se alejó de allí. Dios, qué fácil le estaba resultando todo esto…

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