Unos cuervos se llevan a un bebé al bosque prohibido de Portland y su hermana va detrás. Travis Knight adapta la novela de Colin Meloy en 131 minutos de stop-motion con una Carey Mulligan que firma el mejor villano del año.
Sinopsis
Prue McKeel, una adolescente de Portland, desobedece a sus padres y saca a pasear a su hermano pequeño, Mac. Una bandada de cuervos se lo lleva al bosque que hay al borde de la ciudad, un lugar en el que no entra nadie. Prue va a buscarlo, y su compañero de clase Curtis va detrás de ella. Al otro lado encuentran un mundo de coyotes con uniforme, búhos de sangre real, forajidos y una gobernanta en el exilio, Alexandra, que prepara una guerra por el corazón del bosque.
Crítica
Puntuación del crítico9Los primeros minutos de Wildwood son un paseo por Portland. Prue saca a su hermano pequeño a dar una vuelta sin permiso de sus padres, pasa por delante de la librería Powell’s y del Voodoo Doughnut, y tú te pasas el rato buscando la costura en el gorro de lana de la niña. No la encuentras. Luego llegan los cuervos, y ya no te acuerdas de buscar nada.
Wildwood es la película más ambiciosa que ha hecho Laika, y con Kubo y las dos cuerdas mágicas, la mejor. También es la más larga: 131 minutos, el largometraje de stop-motion más largo que se ha hecho nunca. Eso se nota en el tramo del medio, y aun así sales del cine con la sensación de haber visto algo que no se va a repetir en mucho tiempo.
El estudio compró los derechos de la novela de Colin Meloy (sí, el cantante de The Decemberists) y Carson Ellis en 2011, una semana después de que saliera a la venta. Han tardado quince años. Dirige Travis Knight, que ya hizo Kubo y luego se fue a Hollywood a hacer Bumblebee, y el guion es de Chris Butler (ParaNorman, Mr. Link). Cómo se hizo la película lo contamos con detalle hace unos días en otro artículo; aquí toca hablar de lo que se ve en pantalla.
La premisa es de cuento de los de antes. Unos cuervos se llevan a Mac, el hermano de Prue, a un bosque al borde de la ciudad en el que nadie entra. Prue va detrás, y detrás de Prue va Curtis, un compañero de clase con más buena voluntad que sentido común. Al otro lado hay coyotes con uniforme y bayoneta, una gobernanta en el exilio, un príncipe búho venido a menos, una banda de forajidos y una guerra a punto de estallar por la tierra del bosque. Cualquiera que haya leído a los Grimm, a Michael Ende o a Tolkien sabe más o menos por dónde va a ir la cosa. El camino del héroe, con todas sus paradas.
Lo que no sabe es cómo se va a ver. Y se ve de una manera que todavía no tengo del todo digerida.
Para empezar, por la luz. El director de fotografía es Caleb Deschanel, el de Elegidos para la gloria, un señor que ha rodado con actores de carne y hueso toda la vida, y se nota que filma estas marionetas como si fueran gente: el bosque tiene fondo y la luz entra entre los árboles con polvo en el aire, como en un bosque de verdad. Después está el detalle, que en Laika ya se da por hecho, pero que aquí llega a lo enfermizo: plumas de búho, pelos de coyote, punto de lana. Y luego está la escala. La secuencia del rapto de los cuervos, que según el estudio les llevó más de cinco años, es de las cosas más bonitas que he visto en animación en mucho tiempo, y la gran batalla del final, con la cámara metida entre animales que se matan de verdad, tiene una geografía y un peso que a mí me recordaron al Tintín de Spielberg, solo que hecho a mano y fotograma a fotograma.
Porque se matan de verdad, ojo. Es la primera película de Laika con calificación PG-13 en Estados Unidos, y se la ha ganado: muere gente que no esperas que muera, se ejecuta a prisioneros y el duelo de una madre se cuenta sin anestesia. No es para los más chicos, por mucho búho que salga en el cartel.
Ese duelo es el de Alexandra, la gobernanta, y Carey Mulligan hace con ella el mejor villano del año, animado o no. No levanta la voz ni una vez. Es una mujer a la que la pena ha vuelto peligrosa y que cree sinceramente que tiene razón, y Mulligan la interpreta con una calma que da más miedo que cualquier ejército de coyotes. Del resto del reparto de voces, Jacob Tremblay se lleva las risas como Curtis, Awkwafina tiene una rata con un arte que no veas, Richard E. Grant es un búho tan pomposo como cabía esperar, y Tom Waits pone la voz del coyote que manda a la tropa, que es exactamente la voz que tendría un coyote que manda a la tropa =D
¿Pegas? Las tiene. El segundo acto se detiene demasiado a explicar la historia del bosque, sus facciones y sus rencillas, y hay un rato en el que la película parece más preocupada por montar su mundo que por avanzar. David Ehrlich, en IndieWire, ha sido de los pocos que no se ha rendido y le reprocha que le falte la magia de las mejores del estudio. No llego a tanto, pero entiendo por dónde va: es una película que a veces impresiona más de lo que emociona. Hasta que, en el último tramo, emociona también.
La música es de Dario Marianelli, que repite con Knight después de Kubo y Bumblebee, y los Decemberists ponen una canción nueva, que es lo mínimo que le debían al libro de su cantante.
Las críticas en Estados Unidos están siendo de las que se enmarcan (100% en Rotten Tomatoes con más de un centenar de reseñas, 87 en Metacritic, una A en CinemaScore), pero la taquilla de su estreno americano va bastante más floja de lo que pide una película de cien millones de dólares. Así que, si os gusta el cine de animación hecho a mano, este es el fin de semana de demostrarlo. En España la distribuye Beta Fiction y está en cines desde el viernes 23.
Id a verla en la pantalla más grande que encontréis. Esta se hizo para eso.
Wildwood es la película más ambiciosa que ha hecho Laika, y con Kubo y las dos cuerdas mágicas, la mejor. También es la más larga: 131 minutos, el largometraje de stop-motion más largo que se ha hecho nunca. Eso se nota en el tramo del medio, y aun así sales del cine con la sensación de haber visto algo que no se va a repetir en mucho tiempo.
El estudio compró los derechos de la novela de Colin Meloy (sí, el cantante de The Decemberists) y Carson Ellis en 2011, una semana después de que saliera a la venta. Han tardado quince años. Dirige Travis Knight, que ya hizo Kubo y luego se fue a Hollywood a hacer Bumblebee, y el guion es de Chris Butler (ParaNorman, Mr. Link). Cómo se hizo la película lo contamos con detalle hace unos días en otro artículo; aquí toca hablar de lo que se ve en pantalla.
La premisa es de cuento de los de antes. Unos cuervos se llevan a Mac, el hermano de Prue, a un bosque al borde de la ciudad en el que nadie entra. Prue va detrás, y detrás de Prue va Curtis, un compañero de clase con más buena voluntad que sentido común. Al otro lado hay coyotes con uniforme y bayoneta, una gobernanta en el exilio, un príncipe búho venido a menos, una banda de forajidos y una guerra a punto de estallar por la tierra del bosque. Cualquiera que haya leído a los Grimm, a Michael Ende o a Tolkien sabe más o menos por dónde va a ir la cosa. El camino del héroe, con todas sus paradas.
Lo que no sabe es cómo se va a ver. Y se ve de una manera que todavía no tengo del todo digerida.
Para empezar, por la luz. El director de fotografía es Caleb Deschanel, el de Elegidos para la gloria, un señor que ha rodado con actores de carne y hueso toda la vida, y se nota que filma estas marionetas como si fueran gente: el bosque tiene fondo y la luz entra entre los árboles con polvo en el aire, como en un bosque de verdad. Después está el detalle, que en Laika ya se da por hecho, pero que aquí llega a lo enfermizo: plumas de búho, pelos de coyote, punto de lana. Y luego está la escala. La secuencia del rapto de los cuervos, que según el estudio les llevó más de cinco años, es de las cosas más bonitas que he visto en animación en mucho tiempo, y la gran batalla del final, con la cámara metida entre animales que se matan de verdad, tiene una geografía y un peso que a mí me recordaron al Tintín de Spielberg, solo que hecho a mano y fotograma a fotograma.
Porque se matan de verdad, ojo. Es la primera película de Laika con calificación PG-13 en Estados Unidos, y se la ha ganado: muere gente que no esperas que muera, se ejecuta a prisioneros y el duelo de una madre se cuenta sin anestesia. No es para los más chicos, por mucho búho que salga en el cartel.
Ese duelo es el de Alexandra, la gobernanta, y Carey Mulligan hace con ella el mejor villano del año, animado o no. No levanta la voz ni una vez. Es una mujer a la que la pena ha vuelto peligrosa y que cree sinceramente que tiene razón, y Mulligan la interpreta con una calma que da más miedo que cualquier ejército de coyotes. Del resto del reparto de voces, Jacob Tremblay se lleva las risas como Curtis, Awkwafina tiene una rata con un arte que no veas, Richard E. Grant es un búho tan pomposo como cabía esperar, y Tom Waits pone la voz del coyote que manda a la tropa, que es exactamente la voz que tendría un coyote que manda a la tropa =D
¿Pegas? Las tiene. El segundo acto se detiene demasiado a explicar la historia del bosque, sus facciones y sus rencillas, y hay un rato en el que la película parece más preocupada por montar su mundo que por avanzar. David Ehrlich, en IndieWire, ha sido de los pocos que no se ha rendido y le reprocha que le falte la magia de las mejores del estudio. No llego a tanto, pero entiendo por dónde va: es una película que a veces impresiona más de lo que emociona. Hasta que, en el último tramo, emociona también.
La música es de Dario Marianelli, que repite con Knight después de Kubo y Bumblebee, y los Decemberists ponen una canción nueva, que es lo mínimo que le debían al libro de su cantante.
Las críticas en Estados Unidos están siendo de las que se enmarcan (100% en Rotten Tomatoes con más de un centenar de reseñas, 87 en Metacritic, una A en CinemaScore), pero la taquilla de su estreno americano va bastante más floja de lo que pide una película de cien millones de dólares. Así que, si os gusta el cine de animación hecho a mano, este es el fin de semana de demostrarlo. En España la distribuye Beta Fiction y está en cines desde el viernes 23.
Id a verla en la pantalla más grande que encontréis. Esta se hizo para eso.
Imágenes: Laika / Beta Fiction Spain.